四月的第一颗种子落在了土里，
白鸽或许能捎去我的消息，
纠葛的藤蔓并不在意片刻或永久，
那便独留下枯坐的树在我左右。

书的扉页是读不懂的字句，
拓下的纹饰将倾诉什么话语？
如若此刻回头，听见你的呼吸，
是否意味着我仍然不曾死去？

在明天的明天，期盼那道声音，
如服下毒苹果般等待着回应，
自以为虔诚但从不向前，
知道分别阻塞一切余地。

可依然在等待的是愚者，
祂从不多言，表露自己的内心，
只是永远地在树下等着，
等待缪斯高唱无瑕的歌。

而愚人终将不再静默，
祂将重新奔跑，抵达既定的结果，
那是愚人之所以愚昧的根源，
它仍在欺骗我，直到亲眼看过。

诗的结局并非艺术的悲剧，
弄臣一味狂笑，讽刺自我的恐惧，
风与神明同时在花海中奔向你，
你还是猜错了，可悲的圣愚。